Henri Charrière

Acabou. Sinto-me tão vazia. A minha vida não faz mais sentido. Isto é demasiado complicado. Demasiado profundo. Agora não sei que caminho escolher.

Estou a brincar. Mas acabei ontem de ler Papillon e fiquei toda nostálgica.  Foi, sem dúvida, um dos melhores livros que já li.

Como eu já tinha dito, é a história de um preso que se tenta evadir vezes e vezes sem conta. E o melhor é que isto é mesmo verdade. É mesmo escrito por ele. É como se estivéssemos a ler uma memória. Ele relata dias horríveis na solitária onde até era mordido por ratazanas e centopeias. Ele conta torturas que viu e como morreram os amigos dele. É um livro fantástico.

E no fim de ler esta maravilha, e ao saber que é tudo real, que não é inventado, fiquei com tanta vontade de falar com o raio do homem (ele já morreu mas pronto).

E o fim do livro é assim:

Mas, é claro, não se reconstrói uma vida como se costura um botão. E se hoje, vinte e cinco anos passados, estou casado, tenho uma filha e vivo feliz em Caracas como cidadão venezuelano, isto deve-se a muitos outros acontecimentos, a sucessos e fracassos, mas sempre como homem livre e cidadão correto. Talvez um dia conte estas últimas aventuras, bem como outras histórias pouco banais que não couberam nesta narrativa...

E fiquei com tanta vontade de esmiuçar a vidinha do homem. Acho que nunca tinha ficado tão presa a um autor como este. Henri Charrière.